Astronomy Domine - Voi Vod (cover de un tema de Pink Floyd)



Letra:

Lime and limpid green
a second scene,
A fight between the blue
you once knew.
Floating down the sound resounds
Around the icy waters underground
Jupiter and Saturn
Oberon Miranda and Titania
Neptune Titan
Stars can frighten...

Blinding signs flap flicker flicker flicker
Blam pow pow
Stairway scare Dan Dare,who's there?

Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters under
Lime and limpid green
The sound surrounds the icy waters
Underground


Pink Floyd (Syd Barret)

Ciencia y literatura (fragmento*)

"Masks", mosaico de Yulia Hanansen.

El auténtico poeta y el verdadero científico no son extraños. Penetran en la naturaleza como dos amigos. Miradles pasear por los campos y bosques estivales. El más joven es mucho más activo e inquisitivo; de vez en cuando se aparta a un lado para examinar algún objeto con más detenimiento, arranca una flor, guarda cuidadosamente una cáscara, persigue a un pájaro, contempla una mariposa; después da vuelta a una piedra para escudriñar lo que hay debajo, se asoma a los pantanos, arranca un fragmento de roca, y en todo momento parece estar interesadísimo en conocer algo particular y especial de las cosas que le rodean. El de más edad tiene un aire de contemplación y gozo más ociosos; su curiosidad por los detalles es menor, y parece más deseoso de armonizar con el espíritu de la totalidad. Sin embargo, cuando su joven compañero le ofrece alguna información nueva y detallada, ¡con qué atención le escucha! ¡Cuán seguro y reflexivo es su aprecio! Los intereses de ambos con respecto al Universo son muy distintos, pero de ningún modo opuestos ni capaces de destruirse mutuamente.

John Burroughs

*Fragmento del libro: "El escarabajo sagrado", Martin Gardner. Salvat.

Rockit - Herbie Hancock (Future shock)

Ejercicio de evocación fragmentaria.

Modo de ejecución:

1) Inicie el tema musical.
2) Mire fijo la imágen durante unos segundos.
3) Lea una frase.
4) Vuelva a mirar fijo la imágen durante unos segundos.
5) Repita los puntos 3 y 4 hasta terminar.
6) Cierre los ojos y descanse.


Pieza Musical*

Frases:

- Lo único imposible son los muertos...

- ¡¡¡Mi vieja es un Caniche Toy enfermo!!!

- Mantengo una guerra de guerrillas contra dios; y es una guerra declarada, mi amigo.

- ...hay taradas por todas partes... ¡el mundo es una mina idiota!

- ...me estoy yendo por el drenaje de la vida y ya no hay remedio para mi...

- Percibo la realidad desde unos agujeros pequeños practicados en una caja de cartón que tengo puesta en la cabeza...

- No crea Ud., a veces no hay nadie al frente, sólo un piloto automático de carne...

- Declaro tolerancia cero a la estupidez humana y me suicido para mantener la coherencia de mis ideales.


*Matilda Mother - Pink Floyd

La tarde
(Atahualpa Yupanqui)



Va rejuntando sus cobres
sobre los campos la tarde
alarga su sombra el árbol
como queriendo fugarse

Hacia los montes vecinos
pasan volando las aves
y la perdiz silba tímida
oculta en los pajonales

Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras rejunta sus cobres
sobre los campos la tarde

Pasa un jinete de sombras
llevando en ancas la tarde
la va a esconder en la sierra
donde no la encuentre nadie

Al abrigo de una choza
ha de vivir su romance
sobre un poncho de misterio
detrás de los pedregales

Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire
mientras se pierde el jinete
llevando en ancas la tarde

Campo de la patria mia
distancia, amor y paisaje
que hermoso es vivir cantando
junto al adios de la tarde

Mi guitarra lentamente
cuelga su canto en el aire...

Hipótesis de la masacre y su soliloquio*

Cho Seung-Hui

¡Pelo qué pelazo de sulcoleano pelotúdo que sos Chop Suey! ¿¡cómo mielda se te vascapal un tilo en la cala de la Yessi!? ¿¡Vó só boludo só!? Tlajite la pistola páselte el pija y mostlalselá ¿¡y le meté un tilo en la boca!? ¡¡¡La minita testaba dando bola gil!!! ¿¡qué otla minita va conseguí ahola que te dé bola, eh, con esa cala y esos glanos de mielda que tené, pelotúdo!? Jé… jejejé… la cabeza a la Yessi le estalió como uno de mis glanos en el espejo… ¡pelo que pelotúdo que está desde que te viniste a la Algentina…! ¡Ahola que está muelta no telavá podel cogé…! ¿Lo qué…? ¿Qué le pasa a este salame? ¿¡qué glitá gil!? ¡Palá de glitá gil, palá…! ¡Uh a este lo pongo! ¡Tomá gil, en la oleja! Y otla en la panza… jejeje, ta bueno, cómo se letuelce… A la Yessi la bala lentló mejó, no sé pol qué loco pelo me gustó má. Este no pala de letolcelse… ¡Tomá, en la espalda gil! ¡Tomá tlé má en el culo pol asqueloso! ¡Qué de gelatina que tenía este adentlo…!

¿¡Y ahola qué hacemo Chop Suey, eh, cómo la aleglá esta, eh, vilgen glanoso de mielda!? No podé acé nada bien, eh… “Sulcoleano pelotúdo tiene manos de jelopa, se le escapa un tilo y mata a companiela de la noctulna de Belnal”, sale maniana en Clónica, jé, jejeje, en la tele la pantaya loja y la música esa toda loca, jé, y despué el goldo cabezón puto ese diciendo: “fue plimicia de Clónica… único medio en el lugal… lo pescamos a Chop Suey estlangulándose la gayina despué de lo asesinato”, jejeje… ¡Uh se me está palando…! ¡só calentón vieja eh!

¡Qué buenas paja que me clavé! El Chopy una masa, vilgen pelo dulo como un palo el tipo…

¡Qué, qué! ¡Tomatelá loco, tomatelá…! Yo no hice nada vieja, ¿¡qué dos, qué dos, gil, qué glitá!? ¿Cómo se dio cuenta el salame este… si yo celé bien la puelta del baño…? ¡No glité, no glité vieja! ¿Qué hablá, qué… entlegá qué? No entlego nada vieja ¿¡qué vó no te tocá loco!? ¿Qué só puto só, me quelé clavá a mi, gil? Sí, me clavé dó paja y lo qué vieja… ¿vó no te tocá loco? ¡¡¡No glité!!! Uh, nú, se me escapó un tilo má… jé, tomá otlo, quelé má, tomá otlo má… gil… buena, buena, ya me clavé tlé, vámo que maniana la pantaya de Clónica vastal buenísima, ¡uh, ayá va otlo coliendo, tomá, cuatlo! ¡otlo má, cinco… seí, siete, jejeje, ocho, nueve… abajo la mesa, tomá puto, dié, once… vamó! ¿¡Eh viejo moiye qué te malentoná loco!? Tomá puto… doce, tlece, catolce, quince, dieciséi, diecisiete… …tleintaidó, uh, que buen númelo loco, el del balba… vámo a seguil Chop Suey que hay má munieco pá tumbá… ¿¡qué pasa con elalma loco!? Se tlabó, a vel…


* la idea original del accidente como motivo de la masacre de Virginia Tech es de Yaya, o por lo menos yo la conocí de parte de su enorme aporte, gracias.

Cho Seung Hui, el asesino...

Empezar de nuevo...

Yo le tenía miedo a la oscuridad,
hasta que las noches se hicieron largas y sin luz.

Yo no resistía el frío fácilmente,
hasta que aprendí a subsistir en ese estado.

Yo le tenía miedo a los muertos,
hasta que tuve que dormir en el cementerio.

Más aún, yo le tenía miedo al espanto,
hasta que tuve que dormir en el crematorio.

Yo sentía rechazo por los rosarinos y por los porteños,
hasta que me dieron abrigo y alimento.

Yo sentía rechazo por los judíos,
hasta que le dieron medicamentos a mis hijos.

Yo lucía vanidoso mi pullover nuevo,
hasta que se lo di a un niño con hipotermia.

Yo elegía cuidadosamente mi comida,
hasta que tuve hambre.

Yo desconfiaba de la tez cobriza,
hasta que un brazo fuerte me sacó del agua.

Yo creía haber visto muchas cosas,
hasta que vi a mi pueblo deambulando sin rumbo por las calles.

Yo no quería al perro de mi vecino,
hasta que aquella noche lo sentí llorar hasta ahogarse.

Yo no me acordaba de los ancianos,
hasta que tuve que participar en los rescates.

Yo no sabía cocinar,
hasta que tuve frente a mí una olla con arroz y niños con hambre.

Yo creía que mi casa era más importante que las otras,
hasta que todas quedaron cubiertas por las aguas.

Yo estaba orgulloso de mi nombre y apellido,
hasta que todos nos transformamos en seres anónimos.

Yo casi no escuchaba radio,
hasta que fue la que mantuvo viva mi energía.

Yo criticaba a los bulliciosos estudiantes,
hasta que de a cientos me tendieron sus manos solidarias.

Yo estaba bastante seguro de cómo serían mis próximos años,
pero ahora ya no tanto.

Yo vivía en una comunidad con una clase política,
pero ahora espero que se la haya llevado la corriente.

Yo no recordaba el nombre de todas las provincias,
pero ahora las tengo a todas en mi corazón.

Yo no tenía buena memoria,
tal vez por eso ahora no recuerde a todos,
pero tendré igual lo que me queda de vida para agradecer a todos.

Yo no te conocía,
ahora eres mi hermano.

Teníamos un río,
Ahora somos parte de él.

Es la mañana.
Ya salió el sol y no hace tanto frío.
Gracias a Dios.
Vamos a empezar de nuevo.



Un inundado, Santa Fe, Argentina,
Mayo 2, 2003
Fuente: Asociacion internacional de hidrogeólogos

Preguntitas sobre Dios.
(Atahualpa Yupanki)



Un dia yo pregunté:
¿Abuelo, donde esta Dios?.
Mi abuelo se puso triste,
y nada me respondio.

Mi abuelo murio en los campos,
sin rezo ni confesión.
Y lo enterraron los indios
flauta de caña y tambor.

Al tiempo yo pregunte:
¿Padre, qué sabes de Dios?
Mi padre se puso serio ,
y nada me respondió.

Mi padre murio en la mina,
sin doctor ni protección.
Color de sangre minera,
¡tiene el oro del patrón!.

Mi hermano vive en los montes,
y no conoce una flor.
Sudor, malaria, serpientes,
es la vida del leñador.

Y que nadie le pregunte
si sabe donde esta Dios.
Por su casa no ha pasado
tan importante señor.

Yo canto por los caminos,
y cuando estoy en prisión,
oigo las voces del pueblo,
que canta mejor que yo.

Hay un asunto en la tierra,
mas importante que Dios.
Y es que nadie escupa sangre,
para que otro viva mejor.

¿Que Dios vela por los pobres?
Tal vez si, y tal vez no .
Pero es seguro que almuerza,
en la mesa del patrón.

Asociaciones espacio temporales.

La oficina vidriana ostenta en cada ventana un recorte de la ciudad y sus cúpulas bajo la lluvia. El gris de la alfombra se mimetiza con el gris de los edificios y del cielo cruzado por cables interminables. Cada ventana, afuera, es imitada adentro por los puestos de trabajo. En cada ventana lejana se advierte o sospecha que hay gente en sus menesteres, en cada puesto de trabajo hay personas como encerradas en cajas.
Se sienta en su escritorio a tomar un café, la tarde tiene un ritmo extraño, como de reloj detenido o de teatro despojado. En el marco del monitor hay unas letras plateadas IMB que él se queda mirando como si fuesen símbolos de una civilización extraña. El ruido de fondo de la oficina tiene algo de nido, de nido de ratas. Se coloca los auriculares, cierra los ojos y se funde en el clima obscuro de su música:

Inferno - You're gonna crash and burn...
Inferno - You're gonna burn in hell...


La foto fue tomada por un compañero de trabajo, quien anteriormente ya fuera compañero de trabajo pero para otra empresa, con él hicimos el juego que motivó este post que linkeo aquí.

Insultos en la madrugada.

Son las cuatro de la mañana, ninguno de los dos parece tener sueño aunque estamos realmente muy cansados, incluso aburridos, pero nos quedamos despiertos con la esperanza, inútil quizás, de divertirnos con algo justo antes de acostarnos, como cada noche. Él tiene quince y yo treinta y cuatro años, ambos buscamos rumbos a nuestra manera, y como a veces los días persisten en vicisitudes que se 'apiñan', buscamos atajos y bálsamos. Pero para ser honesto la mayoría de las veces insultamos. Porque insultar desahóga profundamente al ser humano. Nosotros nos insultamos el uno al otro en verdadero signo de camaradería mientras con eso nos alentamos o advertimos. Sin embargo no utilizamos cualquier clase de insulto, sino unos bien refinados. No recuerdo a quien le escuchamos el primero, ni cuantos años atrás, lo cierto es que inmediatamente lo adoptamos con mi hermano, y pergeñamos otros. Cuando Maximiliano repitió por segunda vez su octavo grado, hace tan solo una semana, y vino bien tarde a casa para quedarse unos días de pelmazo, yo no encontraba palabras para asesorarlo, me temblaba la voz al querer aconsejarlo, casi me quiebro, pero finalmente pude ser fuerte y le dije:

- Maxi, la concha de tu abuela en patineta...
- Maxi, la concha de tu tía en la peluquería... (también se puede utilizar peletería)
- Maxi, la reconcha de tu gata en el pet shop... (inspirada en Ulalume, pobre gato)


Se aceptan cordialmente cualquier tipo de insultos que quieran sugerirme para que yo pueda verter con sabiduría sobre la cabeza indómita de mi hermano menor, muchas gracias.

Un jueves en la vida de jmslayer en fotos (Nov. '06).

El rumor de las hormigas.

- ¿Qué escribís? - le preguntó ella al sentarse.

El bar, con todas las mesas completas, parecía sostenerse con el murmullo de los presentes. Él había quedado solo unos minutos mientras ella había ido al baño, en esos minutos él se dio cuenta que no se escuchaba música sino un rumor de palabras que como una red lo sujetaba todo, y entonces había pensado para sí:

"Hablan como yo hablo, como yo vinieron con sus novias o amigos, estarán tratando de agradar, de ser queridos, de actuar el papel que mejor les sale, estarán en el inicio o el final de una pareja, o contando sus logros, sus preocupaciones, sus anhelos y sus miedos, o directamente se preguntarán para sus adentros quién los quiere mientras hablan sin parar, cuántos son sus afectos o si éstos superan los dedos de una mano..."

Así se había distraído, pensando, escuchando, y cuando no había podido fijar más la vista en un punto gris del salón del bar había sacado un lápiz y había escrito en una servilleta mientras todavía pensaba:

"Todos ellos como yo, el rumor del hervidero del hormiguero, el rumor de las hormigas como yo..."

Y luego había pensado en el pasado, en la Historia, en otros días llenos de bares llenos de gente llenos de murmullos saliendo de sus bocas y había sentido vértigo de ser y repetir el rictus desde el inicio de los tiempos.

- ¿Qué escribís? - volvió a preguntar ella.

La pregunta lo devolvió a la mesa de madera gastada, al vaso de vidrio con las servilletas de papel grueso, a los pocillos vacíos y a la borra del café, pero también a sus manos que temblaban y al lápiz y a la nota. No lloraba a fuerza de mover las piernas debajo de la mesa y de no pensar en lo que le estaba pasando.

- Nada, pavadas. - contestó. Sus ojos brillaban.

En la servilleta, con letra apretada, había escrito:

los guerreros del dolor interno
pelean a través de las guerras
no por un fin como meta
sino por la continuidad de los infiernos
que obstruyen pero también posibilitan.

Concierto fugaz.

Subte a las 7 de la tarde. Descubro que una chica sentada enfrente me esta mirando, disimula cuando la miro a los ojos. De manera furtiva después me observa mientras yo escribo algo en mi libretita. Un par de veces más la miro y ella mira hacia otro lado. Retomo la escritura y ella se acomoda, como para dormir, en el asiento. Escribo unas imágenes que hablan de un mundo sin lluvia, como un lamento seco y magro de vida que se extingue. Fecho la página mínima. Me paro y camino hacia la puerta, la chica advierte que me voy y me brinda una mirada triste que esta vez sostiene en mis ojos. Bajo, con cierta pena miro hacia atrás, hacia donde esta sentada la chica, y veo unos bucles largos que asoman por la ventana. Me tiento, vuelvo unos pasos y con ademán rápido le doy un tironcito de pelo. Al pasar por el molinete me doy vuelta y la chica me esta observando con una sonrisa franca que yo correspondo espontáneamente. Me quedo pensando en su mirada, en lo indecible que dicen sus ojos con tanta simpatía.
Foto: Niños en una barcaza, Willy Ronis.

Videos que nos identifican y definen (a los argentinos).

Comparto con quienes lleguen hasta este post un link a una página que contiene videos musicales, programas de televisión clásicos y publicidades de la Argentina de años atrás. Yo me he entretenido largo rato viendo al Capitan Piluso, La Noticia Rebelde, las propagandas de La llama que llama y algunas otras joyas no tan antiguas. Hay mucho mas y me animo a decir que para todos los gustos e intereses.

Punto de vista lógico.

El ministerio de la fé, la casa del hombre, el templo de dios o el cuerpo poético me importan muy poco cuando me duele una muela o cuando una linda mujer de la que me enamoré me dice: no. Porque no hay rezo ni imagen poética que contenga la bastedad baldía del dolor.
En esas situaciones no tengo más brillo que un helecho que crece en silencio.

Manantial nocturno.

Cuatro de la madrugada, hace un calor insoportable, me despierto por el ruido del ventilador o por los nervios, es lo mismo, mi hermano duerme desparramado en la cama que improvisamos en el piso, el resto es quietud y oscuridad, también ventanas abiertas de los vecinos que se intuyen a través de la mía. Ni el piso camino a la cocina está fresco, abro la heladera y la luz blanquecina ilumina mi cuerpo, mi piel recibe como a un bálsamo el aire fresco que sale del artefacto. La jarra redonda y llena de agua fresca me espera como si fuera una mujer voluptuosa. Me sirvo en un vaso de vidrio y cuando voy por el segundo advierto que no soy el único que tiene sed, Ulalume también está tomando agua.

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Foto: Water Drops, Adam Hart-Davis.

Mensaje entrelazado.

El palimpsesto de la palabra se retuerce de significados cuando me hablas en tu
idioma de ranas, y en vano mueves las manos y afinas los labios porque yo no
entiendo nada, no entiendo nada más que lo que creo que entiendo...


... y tu voz rápida que corre como un arroyo entre las piedras, y tu urgencia frágil que estalla en pedazos, y tus manos en picada o en pleno vuelo, no me dicen tanto como tus ojos que me hablan con voces de sombra y soles.

Los ríos de la multitud.

La marea humana no se detiene, crece en cada calle, en cada esquina. Con borbotones de ojos y dientes corre como un río desenfrenado hacia ninguna parte. Hay una humedad viscosa en el aire y un olor rancio que la acompaña. Intenté, desesperado, aislarme, pero es imposible. Escribo estas líneas en el lugar que pensé que serviría de refugio, pero nada la detiene. Voy ahora a arrojarme al río de piernas y brazos que zozobran como juncos en la corriente, para ahogarme.


Pintura: Gordon Dickinson, Crowd, link a la página del autor, clic aquí.

Panorama.



Camino ciego, pero mi cuerpo ve
a través de los espasmos del alma
la visión es ocre
como un disco incendiado

Como un bronce abrasado por el aire
la visión es panorámica
excesivamente alargada hacia los lados
tanto, que los extremos se juntan en el centro

Y tu estas a mi lado
te siento por las diferencias de presión del aire
cuando mueves los brazos
para librar mi frente del sudor

Camino por la planicie
de bronces hervidos en el aire
y tu, cada tanto, me acaricias
con tus manos escanciadas por minerales

Sé que estas llorando, llorando en silencio
pero no puedo sentir mas que espanto
espanto al comprobar que no me importa
tu rostro atravesado de lágrimas

Camino junto al rastro de océanos
que emana de tu llanto
hacia el horizonte abrasado de mármoles
y pájaros incendiados

Tus manos son helechos rozando mi rostro
y me regalan, suaves, lejanos manantiales
pero no me importa, sigo caminando
porque el silencio truena, truena soles blancos.

Escalones.
Autor: Hermann Hesse

Así como toda flor se enmustia y toda juventud cede a la edad,
así también florecen sucesivos los peldaños de la vida;
a su tiempo flora toda sabiduría, toda virtud,
mas no les es dado durar eternamente.
Es menester que el corazón, a cada llamamiento,
esté pronto al adiós y a comenzar de nuevo,
esté dispuesto a darse, animoso y sin duelos,
a nuevas y distintas ataduras.
En el fondo de cada comienzo hay un hechizo
que nos protege y nos ayuda a vivir.

Debemos ir serenos y alegres por la Tierra,
atravesar espacio tras espacio
sin aferrarnos a ninguno, cual si fuera una patria;
el espíritu universal no quiere encadenarnos:
quiere que nos elevemos, que nos ensanchemos
escalón tras escalón. Apenas hemos ganado intimidad
en una morada y en un ambiene, ya todo empieza a languidecer:
sólo quien está pronto a partir y peregrinar
podrá eludir la parálisis que causa la costumbre.

Aun la hora de la muerte acaso nos coloque
frente a nuevos espacios que debamos andar:
las llamadas de la vida no acabarán jamás para nosotros...
¡Ea, pues, corazón arriba! ¡Despídete estás curado!

Otras lecturas de H. Hesse, clic aquí.

Capítulo XXXVI de "El Tunel" de Ernesto Sábato.

FUE UNA ESPERA interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los Ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.


Como ejercicio o curiosidad podés leer un párrafo de su libro "La Resistencia" en el blog Alicia en el País que tiene relación directa con este otro.

Científicos afirman que los gatos también pueden desarrollar el mal de Alzheimer.

Investigadores británicos y estadounidenses descubrieron en el cerebro de los animales la misma proteína que causa una obstrucción dentro de las neuronas.

Los gatos pueden desarrollar una forma felina del mal de Alzheimer, una enfermedad neurológica y progresiva que en los seres humanos provoca la pérdida de la memoria, la demencia y, finalmente, la muerte. Según un estudio divulgado hoy por la revista "Journal of Feline Medicine", científicos británicos y estadounidenses han descubierto en el cerebro de los animales la misma proteína vinculada a la enfermedad, principalmente en seres humanos de edad avanzada. En las personas esa proteína causa una obstrucción dentro de las neuronas que obstaculiza el paso de los mensajes que debe procesar el cerebro. Según investigadores de la universidad de Edimburgo, St. Andrews, Bristol y California, la presencia de la proteína en los gatos es la prueba de que también pueden desarrollar la enfermedad. Las autopsias de los gatos que han sucumbido a la enfermedad podrían allanar el camino para el descubrimiento de información crucial sobre el desarrollo de la enfermedad y la posibilidad de crear tratamientos para los seres humanos, según señalan en su informe.

Hasta ahora se sabía que los gatos eran susceptibles a un tipo de demencia porque se habían descubierto placas en las neuronas de gatos ancianos, similares a las humanas. Sin embargo, el determinar la existencia de esta proteína, que es el segundo marcador clave de la enfermedad, los científicos dicen ahora estar seguros de que los gatos también sufren el mal de Alzheimer. Las últimas investigaciones veterinarias indican que aproximadamente un 28 por ciento de los gatos de entre 11 y 14 años desarrollan al menos un problema de conducta, y esto aumenta a más de 50 por ciento cuando son mayores de 15 años.


Fuente: diario Clarin http://www.clarin.com/diario/2006/12/06/um/m-01323063.htm

El Episodio del Enemigo [Jorge Luis Borges] - Andres Zaied.


Navegando en Youtube me encontré con este video que me llamó particularmente la atención, lo comparto, está muy bien hecho.




- Link directo: www.youtube.com/watch?v=0d4s2ZpEtHE
- Link a una nota a Andres Zaied, en zona moebius, clic aquí.
- Link a otro blog donde se comenta no solo el video de Andres Zaied sino también el hecho de los comentarios activos en la blogósfera, clic aquí.
- Link a una nota del diario Clarín sobre el video de Andres Zaied, clic aquí.

Las máscaras del encierro.

Entumecido por el encierro
sorteé el calvario hasta el espejo
y vi la máscara de un hombre
entumecido por el encierro
a través de los espejos
de un calvario.

El naufragio inevitable.


...temo tanto morir como vivir, ¿acaso ambas cosas son lo mismo? ¡el hombre es atroz!
(Lehunam Nauj, El naufragio inevitable).


Tengo miedo del susurro del silencio
¿no escuchas el latido
de la maldad endémica del hombre?

Tengo miedo del susurro de mi mente
¿no oyes los pasos en las sombras

asechando la oscuridad en la luz?

Ciertas construcciones del hombre lo destruyen
su piel se desgarra en escaleras circulares
irrevocables bovedas del alma
para la criatura desenfrenada
que provoca miedo a dios.

Tengo miedo de estar solo
¿No ves los ojos desorbitados
bovinos, contemplando la muerte?
¿No ves la carne macilenta
tumbarse, oscilando a los lados?

El hombre es un dios tumefacto
perdido en su naturaleza
un espantapájaros en un cuadro
donde no hay campos, sino muerte.

Vacaciones en el sur (Patagonia Norte).

Azul: viaje de ida.
Verde: viaje de vuelta.
Total: 4300kms apróx.

Araucarias en Primeros Pinos.

Todo empezó hace mucho, pero la referencia inmediata sería la de un domingo hace 10 días en el que salí a andar en bicicleta y terminé en el parque centenario tomando un poco de sol, tirado en el pasto. Es notable lo que se logra pensando tranquilo y en silencio, aquel día buscando respuestas me di cuenta que bien podía cambiar de trabajo y obtener así 15 días de vacaciones (sin goce de sueldo, claro) e irme solo al sur. Luego se sumaron propuestas, arranqué el viaje con mi querido amigo 6, juntos llegamos hasta Neuquén, manejando 7 horas cada uno y luego arribé solo a Primeros Pinos donde hice noche para salir a la mañana siguiente hacia Villa Pehuenia, donde me han prestando una cabaña. La foto corresponde a Primeros Pinos.

La lámpara de Ulalume...

El tiempo en la penumbra.











El tiempo se condensa en el giro de un ventilador
en el lapso medido en ese ruido giratorio y oscilante
y la realidad es eso
es calor y penumbra
y es una puerta entre abierta o entre cerrada
y da lo mismo que sea aquí donde estoy
o en ese lugar en la memoria o en la imaginación
donde sostengo un vaso de vino
y miro la tarde y las sombras alargarse
en una provincia lejana
en una provincia, país adentro.



La foto pertenece a Alejandra Dominguez.

La carta.

En soledad abro la carta, es de alguien que no veo hace años, es de una persona que me escribe, también, desde la soledad, desde su cubil de décadas de encierro que la fueron cercando. La carta me cuenta de dedos sigilosos que la surcan y de caricias que la sofocan y asfixian. Tendría que escribir mi respuesta pero me doy cuenta que no podría mas que decirle que la soledad es eso, justamente, caricias como el roce de cuerpos inertes que oscilan... Entonces guardo la carta en un cajón, me olvido que he recibido su aliento mustio al abrir el sobre y su caricia débil y ausente en sus palabras y actúo como si no hubiera recibido nada.

Gato con conjuntivitis y otras conjunciones.

Me despierto y veo que mi gata Ulalume tiene un ojo fulero, como una mandarina o como si le hubieran exprimido una mandarina adentro, es lo mismo. La llevo a la veterinaria, antes de ir a trabajar, para que la revisen:

Me hace entrar la medica veterinaria, en adelante MV, al consultorio y yo sujeto a Ulalume sobre la mesa de examen con ambas manos.

MV: Agarrela por favor.
Yo: disculpeme, ¿no ve que, justamente, es lo que estoy haciendo?
MV: Ah, no, pero yo no le estoy faltando el respeto.
Yo: y yo menos...
MV: (interrumpiendo) Si pero ud. me quiere decir que yo le estoy faltando el respeto a ud.!
Yo: No, nada mas deje de subestimarme por favor.
MV: Yo tengo 20 años de ejercer la medicina veterinaria y nunca le falté el respeto a nadie.
Yo: no me subestime, no me diga que haga lo que ya estoy haciendo, y que ademas es obvio, gracias, nada mas.

~

Revisó a la gata, con mi aprobacion tácita dado que pude ver que sabía muy bien lo que hacía, y me preguntó:
~

MV: ¿ya tuvo algún celo?
Yo: no sé, creo que no...
MV: ¿se la pasó alguna noche completa maullando?
Yo: no.
MV: ud. sabe cómo darse cuenta si la gata esta en celo?
Yo: no.

Tomó a Ulalume de las ancas, le levantó la cola descubriendo la zona genital y señalando con un dedo dijo:

MV: este es el ano, y esta es la vulva.
Yo: ajá...
MV: con el dedo índice ud. debe rozarle la vulva, ve, así, como hago yo ahora.
Yo: (!?)
MV: Si la gata reacciona de esta manera, vea, se lo hago yo ahora, es porque esta en celo.

La MV representó en ese momento la reacción de una gata en celo que supuestamente refregaría el lomo contra el piso con las patas en alto y girando de un lado al otro. Ella lo hacía contra la pared y moviendo los brazos y el torzo. Yo quedé estupefacto...

Compré el antibiótico, entendí todas las indicaciones útiles que luego siguieron y me fuí. Ulalume esta mejorando, se la banca bien que le ponga las gotitas en los ojos y que le masajee el ojito afectado con las yemas de los dedos sobre los párpados, le debe aliviar o parecer un masaje, porque se queda piola. El que no está bien soy yo, no creo que pueda nunca borrarme la imagen de la señora médica veterinaria actuando de gata en celo...

Las máscaras de la vigilia.

Me despierto y comienza mi día, pero creo que despierto, porque en verdad sigo durmiendo... una realidad onírica se instala en mi vigilia y conforma la celda... sólo por instantes tengo el atisbo de comprenderlo todo, como ahora, pero incluso en esos intersticios de lucidez sé que después volveré al inframundo donde un sueño soñado en un sueño conforma el espanto cotidiano. Sé que volveré en la noche a mirar la ciudad desde esta ventana y ya no tendré esta náusea sino una máscara idiota y jugaré a que soy algo o alguien y que importo, y que el resto de las máscaras importan como la lluvia que cae sobre una ciudad soñada en un sueño, en la noche.

Slayer - War Ensemble (Download Festival 2005).

Décadas de Agresión.

Con 15 años recién cumplidos, habiendo sido echado de mi casa por mi madre por no querer cortarme el pelo y con el recuerdo de la primaria hecha en un colegio de curas sobre mis espaldas, vi una cruz invertida que decía la palabra: "SLAYER", y quedé impresionado. La usaba un chico del barrio que andaba en skate. Automáticamente me vi atraído por ese símbolo, sin duda representaba la rebeldía que en mi imperaba y que, por otra parte, necesitaba para definirme, para marcar la diferencia de lo que me oprimía y a lo que yo resistía. El chico que usaba la cruz no tenía ni idea de la música que hacía Slayer, pero aceptó vendérmela. Acto seguido me propuse escuchar la música de esta banda, no podía usar ese nombre sin conocerlo...

En el año 1988 Slayer lanzaba su álbum "South of Heaven" y yo lo compraba en cassette. Tuve que viajar mas de una hora hasta el centro de Buenos Aires para encontrarlo en una disquería especializada, escuché los primeros acordes en la casa de una amiga que vivía de camino a la vuelta. Yo ya escuchaba Venom, Twister Sister, WASP, Beastie Boys, Metallica y Iron Maiden, pero este sonido era completamente nuevo, completamente extraño... Como toda cosa que nos subyuga, moviliza y nos marca, la primer impresión fue casi dolorosa, no entendía los acordes, el tempo era extremo, no asimilaba los riffs ni los ritmos...

Una tarde soleada, una semana después y en casa, con la ventana abierta y mirando hacia la avenida, escuché por primera vez ese disco completo. Cuatro veces seguidas lo escuché, no podía dejar de escucharlo... South of Heaven, Silent Scream, Live Undead, Behind the Croocked Cross, Mandatory Suicide, Ghost of War, Read Between the Lies, Cleanse the Soul y Spill the Blood me volaban la cabeza y desde ese momento la música de Slayer pasó a ser la banda de sonido de mi adolescencia.

Escuchar heavy metal me hizo ser amigo de Seis (desde hace ya 17 años), conocer a quien fuera mi primer novia o primer amor si prefieren y, de alguna manera, ubicarme o definirme frente a la vida, como dice Don Atahualpa Yupanqui, como testigo de un viejo pleito entre la mentira y la verdad. No quiero decir que se necesite escuchar este estilo de música para hacer tal cosa, en absoluto, pero sí quiero decir que significó para mi el lugar desde el cual expresarme y/o definirme. Significó también el poder identificarme con una tribu, aunque siempre aclaré no ser (o haber sido) un thrasher sino, simplemente, Juan Manuel.

En el año 1994 tocaron en vivo en el estadio de River, una lástima porque vinieron sin el baterista original, Dave Lombardo, y porque al ser el recital en un estadio abierto el sonido impresionante de la banda no se aprovechó como en un recinto cerrado. Sumado a esto yo había sufrido un accidente que me distendió los ligamentos de la rodilla derecha y me sacaron el yeso 3 días antes del recital. Fui lo mismo, pero no lo pude disfrutar como quería, haciendo pogo o saltando como y cuando quisiera (A Suicidal Tendencies los vi con muletas mientras mis amigos se tiraban del escenario...).

Mañana tocan por primera vez en la Argentina con la formación original, pasado también. Tengo ambas entradas.

Hoy al salir de mi trabajo pasé por el hotel Panamericano sobre 9 de Julio y vi a un chico con una remera de Slayer en la puerta, le pregunté si estaba esperando a la banda y me dijo que sí. A los 5 minutos salía del hotel Kerry King y yo me sacaba una foto con él y le hacía firmar la contra tapa de Reign in Blood... La foto todavía no la tengo porque la sacó este chico con su cámara y quedó en enviármela. En el caso que no llegara a enviármela tengo de todas formas, para recordar, el haberle estrechado la mano y mirado a los ojos a aquel tipo que solía estar en los posters en las paredes de mi habitación por aquellos años de mi adolescencia.

Mañana y pasado será una fiesta para el metal en Argentina, para mi la posibilidad de ver y escuchar a la banda que me hizo vibrar durante tantos años.

Citas y silencios.

Los acontecimientos más grandes no son los más ruidosos, sino nuestras horas más silenciosas.
Friederick Nietzsche


Cuando muere un poeta, no deberían enterrarlo bajo una cruz, sino que deberían plantar un árbol encima de sus restos. Así lo pienso yo, por cuanto, con el tiempo, ese árbol tendrá ramas y un nido y en él nacerán pájaros. De ese modo, el silencio del poeta, se volverá golondrina.
Atahualpa Yupanqui


El primer deber del hombre es definirse; ubicarse como testigo de un viejo pleito entre la mentira y la verdad.
Atahualpa Yupanqui


Una anécdota de Atahualpa Yupanqui.

A principios de 1950, en la casa de Paúl Eluard, Edith Piaf lo escuchó tocar la guitarra y lo invitó a compartir un recital. "Ella, en esa época, estaba en su mejor momento y llenó París de carteles con una publicidad muy original que decía: 'Edith Piaf cantará para usted y para Yupanqui'. Fue un gesto maravilloso de su parte. Ella estaba en la cima de su carrera y quería compartir conmigo un espectáculo. Conmigo, que era un negrito que se escondía detrás de su guitarra".


Leer más sobre Atahualpa Yupanki: en Mundo Gris; una biografía en la web.

El genio analítico, la imaginación, la ficción y la realidad.

Buscando info para leer y/o releer sobre Edgar Poe en internet encontré el comic: "The League of Extraordinary Gentlemen" (comic de Allan Moore editado por DC comics y sobre el cual se basara la película de Stephen Norrington de 2003) y me enteré que en uno de los capítulos de este comic la liga requiere los servicios del detective C. Auguste Dupin para descubrir y capturar a Mr. Hyde (Dr Jekyll)... imposible que no volara mi imaginación... automáticamente pensé:

C. Auguste Dupin, el detective de la literatura que prefigurara a todos los restantes e incluso a Sherlock Holmes (que no es mas que una copia de éste) tras las pistas de Mr. Hide, descubriendo que es el Dr. Jekill... las invenciones de Edgar Poe y Robert L. Stevenson conjugadas en una misma historia... dios mio...!!!Cuando en el 2003 se estrenó la película fuí corriendo a verla, sin embargo me llevé una desilución, porque no es buena, hoy además sé que no incluye en su trama al aquetípico detective de Edgar Poe.

Pensé después en Auguste Dupin investigando los crímenes de "Jack the Ripper" o un asesinato como el de JFK... recordé entonces haber leído alguna vez de un periodista argentino una nota donde mencionaba lo bueno que sería contar con Auguste Dupin (es decir a Edgar Poe) para resolver el crimen de María Marta García Belsunce. Aquí entonces copio un extracto de esa nota para quien quiera asombrarse e imaginar:

[...]

En agosto de 1841 apareció flotando sobre el río Hudson el cadáver de Mary Cecilia Rogers. La chica trabajaba en una tabaquería de Nueva York. Algunos diarios y revistas de la época aseguraron que se trataba de un crimen pasional; otros lo atribuyeron al feroz ataque de una pandilla de delincuentes. Lo cierto es que después de un año de meticulosas investigaciones, la policía no había logrado descubrir al asesino.

Edgar Poe consideró que era un excelente caso para que resolviera C. Auguste Dupin, el detective amateur que por esos días había creado. Así nació "El misterio de Marie Roget", cuento que publicó en la revista Ladies' Companion en noviembre de 1842. El texto sólo presentaba dos cambios con respecto a la historia real: la víctima no trabajaba en una tabaquería sino en una perfumería y el cadáver no aparecía flotando en el Hudson sino en el Sena; como se recordará, Dupin vivía en París.

"El misterio de Marie Roget", revelaría Poe, "fue escrito lejos de la escena del asesinato y sin otros medios de investigación que los datos de los periódicos". A lo largo del relato, C. Auguste Dupin señalaba las pistas que había que seguir para llegar hasta el homicida de Marie Roget. Cuando por fin apresaron al asesino de Mary Cecilia Rogers observaron que éste había ejecutado el crimen tal como Edgar Poe lo anticipara en su cuento.

En tanto, el caso continúa sin resolverse y, para colmo, no contamos con Edgar Poe y su infalible C. Auguste Dupin. Acaso haya que volver a la otra variante del género: la novela negra. En las historias de Hammett o de Chandler poco importa la identidad del criminal, esos textos dan cuenta de una sociedad corrupta en donde el crimen es sólo una consecuencia lógica. Quizá nunca lleguemos a saber quién mató a María Marta García Belsunce y por qué la mataron, pero lo que ya resulta imposible de disimular es la hipocresía que salió a la luz no bien la familia de la víctima comenzó a borrar rastros y manchas de sangre.

[...]

Fuente: diario Clarin, Autor Vicente Battista, ver nota completa.

Dios no juega a los dados...

"Dios no juega a los dados con el universo."
Albert Einstein

"Einstein, deje de decirle a Dios lo que tiene que hacer."
Niels Bohr, respondiendo a Einstein.

"Dios no sólo juega a los dados con el Universo; sino que a veces los arroja donde no podemos verlos."
Stephen Hawking respondiendo a Einstein.

"Usted cree en un Dios que juega a los dados, y yo en un orden y una ley completos en un mundo que existe objetivamente, y que yo, en una forma altamente especulativa, intento capturar... ni siquiera el gran éxito inicial de la teoria cuántica me hace creer en el juego de dados fundamental, aún cuando estoy advertido que sus colegas más jóvenes lo interpretan como una consecuencia de la senilidad."
Albert Einstein, en carta a Max Born (1926)


Obtenido de Wikipedia

Artefactos y milanesas.

No lo esperaba, estaba cenando y llegó justo, yo estaba comiendo unas milanesas de pollo hechas al horno como hace 17 meses vengo haciendolo para cenar y Parrilla me dijo:

- Me voy, ¿¡me escuchaste!? ¡me voy! -
- ¿Cómo que te vas? No entiendo. - Alcancé a responderle, y el ruido del tenedor chocando contra el plato fue tan fuerte que tuve que mirar hacia abajo.
- Y si... me cansaste pelotudo, ¿me querés decir qué carajo tengo que ver yo con un tipo atribulado? - Me miró fijo a los ojos, acercó su cara a la mía mientras apoyaba las manos en la mesa, abrió la boca y me mostró los dientes en una sonrisa sin alegría, y se fue...

En la servilleta de papel, ya solo y después de un rato, escribí:

"Maniobró sus artefactos y andamios oscilantes sobre los acantilados con la premura de un prestidigitador preparando sus artilugios, y se fue..."

No golpeó la puerta al salir, ni la pateó, la dejó abierta nomás, y se llevó una milanesa...

(Re Inventando a Parrilla)

Cuentos para ser leídos en la escalera mecánica, publicación

La convocatoria o para ser exacto el juego a dado sus frutos y realmente fue muy divertido para mí participar y jugar con uds., muchas gracias a todos. Aquí compilo la producción, los textos vuestros y mios:

Ana María Shua no aportó... (pobre mujer... qué me va a aportar a mí más que el que yo la lea y aprenda de ella) aquí transcribo este texto que se encuentra en: “Casa de Geishas”, (el mismo pertenece al género de los relatos breves o brevísimos) como para que nos ilumine en la senda del relato o cuento breve y para puro deleite también.

Caricia perfecta

No hay caricia mas perfecta que el leve roce de una mano de ocho dedos, afirman aquellos que en lugar de elegir a una mujer, optan por entrar solos y desnudos al Cuarto de las Arañas.

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Fer aportó...

Llegó al andén con la misma preocupación de los días anteriores. Todos los días la misma historia: subir esas escaleras y salir en medio del campo de batalla.

Un escupitajo, un envoltorio de caramelos, un chicle recién mascado. ¿Qué sería hoy? Hoy sería sería diferente ¡tenía paraguas!

Subió tranquilo. Al salir sano y salvo, miró victorioso a los niños. Había ganado. Plegó el paraguas y tras unos pasos, sintió un ¡plac! en su cabeza. Levantó la vista. Una paloma lo miraba sonriente desde el cable del teléfono.

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Bufonazo aportó...

¿¿¿POR QUE TE FUISTE RICARDO???

El viernes Carla, Cristián, Ricardo y yo tomábamos cerveza en un bar de mala muerte. Cuando ya íbamos en el tercer litro per cápita decidimos irnos a casa. Richy estaba más odioso y freak que de costumbre. Cristián and me le teníamos unas ganas tremendas a Carla, pero no sabíamos como sacar de el medio a Ricardo. Hicimos una vaca y lo mandamos a comprar cigarros. Nos fuimos los tres al apartamento. El lunes lo llamamos y le preguntamos "¿por qué te fuiste Ricardo?".

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Gastón González aportó...

Fríos números

Vio la muerte y se quedó ahí, petrificado. Se había tomado el subte de las 9.30 y como siempre, se subió al vagón 18. Se sentó a tres lugares de la puerta y se bajó en la cuarta estación. Durante la rutinaria empinada mecánica sintió una enorme premonición de vacío y orfandad...
Al retornar a la superficie lo comprendió todo... Ahí estaban las dos siamesas de fuego agónico. (11/09/2001 NY)

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Sergio aportó...

El hombre aceptó receloso una hoja que decía "Cuentos para leer en la escalera mecánica - No arrojar al piso ". Dentro de un recuadro, en letra de menor tamaño, se leía: "Aunque usted no lo crea, ya va por la mitad". Otro recuadro y la letra aún más chica, casi ilegible : "Punto culminante, ¡Atención!". Una delgada flecha indicaba que continuaba en la parte posterior. Y allí, un único cartel con una carita sonriente: "Gracias por leerlo. ¡CUIDADO CON EL ULTIMO ESCALON!"

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Bufonazo aportó también...

Y FUERON FELICES...

"En mi walkman suena la canción de Turf "no me quiero casar y Ud.?", miro a mi lado y va esa morena de ojazos negros. Me mira, sonríe. Nos bajamos en Lo Vial, caminamos dos cuadras. Llegamos a la casa de los padres de ella. Nos sentamos en la sala de estar y dice "¡Nos vamos a casar!". Abrazos, felicitaciones para nosotros. Nos subimos al metro y en Toesca sigue tocando Turf "...para saber lo que es amar, hay que perder la libertad y para mí eso no se llama amor...". La miro, sonrío, la beso y apago el walkman."

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Froggies aportó...

Otra vez el barro adhiriéndose, rodeándome, ¿o es una babosa? Estoy inundado, no lo tolero. ¿Cómo salgo de aquí?¡Ahhh! Me ponen esas caras, me zarandean. ¡Que me dejen de tocar! ¡Ardo!¡Voy a derretirme!¡Sáquenme de aquí!
Al fin la liberación. Fresco. Ya no soy nada otra vez.
Pero ahora estoy vacío. Suena, me hace ruido. Alguien tiene que oírme ¿Grito?¿Dónde está? Me enfrío y me vacío, ¡que venga!
Ahhh, aquí otra vez, mi casa, chupo mi líquido caliente y vuelvo a ser.

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Seis aportó...

Diálogo Celestial

Buenas noches, le dijo el nuevo visitante a San Pedro (de aquí en adelante SP).
SP: Buenas, apellido y nombre
6: Saraza
SP: Lo siento, pero no lo tengo en el listado.
6: Y?
SP: No va a poder ingresar, baje por esa escalera por favor.
6: Creo que va a tener que hacer una pequeña excepción.
SP: Me temo que lo siento mucho, pero, como verá, de nada va a servirle ese bat que trae consigo, ya que las rejas están muy bien cerradas.
6: Es por eso que no sólo traje el Bat, también traje la barreta.

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Chiribina aportó...

Todos los días lo mismo, ella me tenia agarrado, había absorbido mi vida, se había metido en mi casa, en mi cama, con mis amigos y con la gente que amaba...
Pero hoy va a ser distinto, estos tres minutos de escalera que me separan se la oficina me van a dar la fuerza para encararla, voy a hacerle frente y se las va a tener que ver con mi yo enojado, hoy la agarro y la saco de mi vida, la elimino, la mato...
Si ya falta poco, ya llego, y vas a ver cuando te diga todo lo que tengo acá adentro...

- Sánchez, ¿otra vez hablando solo, y encima tarde?
- ¡Es que hubo paro de subtes!

Maldita cotidianidad, pero mañana, mañana vas a ver, cuando te agarre...

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Froggies también aportó...

"¿Le llevo flores o chocolate?" Se bañó pero no se perfumó, a ella le gusta su olor natural. Camina lento, trata de controlar su respiración, no quiere transpirar. "Chocolate. Y le digo que cierre los ojos".
Saluda al florista de la esquina y pasa de largo. Se para en el kiosko, mira las opciones y decide cuál llevar mientras espera que le den el cambio al que está delante de él.
Siente la presión en su espalda, el golpe seco, el aliento en su cuello. La sangre chorrea por su vientre. Cierra los ojos.

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Vic aportó...

Ver post en su blog

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Irma aportó...

Enumeración del amor

Llena de úlceras, patas de gallo, várices, estrías, celulitis, callos y manchas en la piel me dejaste después de todos estos años.

En un tipo malhumorado, gordo, pelado, vago, gritón, intolerante, necio, sucio, peleador y contra con hongos en los pies y dientes picados te me has ido transformado durante todos estos años.

Todo esto logramos en estos años, todo esto y mucho pero mucho mas Gutiérrez. Gracias mi amor.

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Sergio también aportó...

Yo intenté detener al desconocido, porque le vi una loca determinación en el brillo de los ojos. Nadie arroja tanto dinero así, nadie insulta de esa manera y sale temblando, si no es porque está quemándose por dentro. Yo intenté detenerlo, pero a él parecían animarlo los demonios. Al día siguiente supe que era el Iscariote.

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Mariposa}:{Mística aportó...

Familia Under

El domingo fuimos a pasear por el campo con todos mis padres y todos mis hermanos, los veinticuatro y yo. Mientras paseábamos por la lisa pradera uno de mis ocho padres se voló y explotó y mi madre, la MUJER DE ESE PADRE se voló tras él y también explotó. Fue entonces que nos volvimos mis seis padres y mis veinticuatro hermanos rumbo a la playa, nos tiramos al mar y nos sumergimos, hasta llegar a casa.

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ary aportó...

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Jmslayer aportó...

Se muere, pero antes debe llegar al nivel 11 bis, sector 4, la vida de ella depende del mensaje que lleva. Corre por las escaleras mecánicas, sale y entra en una y otra y otra y otra... el mundo está hecho de escaleras mecánicas que lo harían enloquecer a Kafka... aprieta los dientes, sostiene sus vísceras con los brazos, la muchedumbre lo evita y empuja, lo ven con desprecio. Cae de rodillas, las uñas aceradas roen sus piernas en el traspaso de escaleras, ya no le importa su cuerpo, sólo le duele ella y el hijo que esperan.

Cuentos para ser leídos en la escalera mecánica, convocatoria

Me surgió la idea de realizar la compilación de los "cuentos para ser leídos en la escalera mecánica", el único inconveniente radica en que no están escritos aún, por ello entonces convoco vuestra ayuda, amables lectores de este blog...

La propuesta: escribir un cuento para ser leído en la escalera mecánica, dejarlo como comentario en este post, postearlo en el blog propio del autor. O bien, no escribir nada, no comentar, no leer este blog.

Las métricas: el tiempo promedio de duración de un viaje en escalera mecánica es de 30 segundos (tiempo observado en las estaciones Carlos Pellegrini, Florida y Medrano de la línea B con un 75% de humedad y 1.013 hectopascales).
Cantidad estimada de líneas leídas en ese lapso: 8, medidas con hoja tamaño Carta, con márgenes de 3 centímetros, tipografía en letra Verdana, normal, tamaño 10.

Las condiciones para la confección del cuento:

Principio: Ya desde la primer oración se debe atrapar al lector. Por ejemplo: "El hombre pisó algo blanduzco, y en seguida sintió la mordedura en el pie", "A la deriva", Horacio Quiroga.

Desarrollo: Debe existir un conflicto.

Desenlace: Coherencia (no forzar el final) y provocar algún tipo de interrogante, planteo o efecto (en lo posible).

Extensión: 100 palabras.

(Las reglas se pueden romper...)


Mi aporte a la colección:

Se muere, pero antes debe llegar al nivel 11 bis, sector 4, la vida de ella depende del mensaje que lleva. Corre por las escaleras mecánicas, sale y entra en una y otra y otra y otra... el mundo está hecho de escaleras mecánicas que lo harían vomitar a Kafka... aprieta los dientes, sostiene sus vísceras con los brazos, la muchedumbre lo empuja o lo evita, lo miran con desprecio. Cae de rodillas, las uñas aceradas roen sus piernas en el traspaso de escaleras, ya no le importa su cuerpo, sólo le duele ella y el hijo que esperan.

Los cuentos del Abuelo Cruento - Contrapunto Poético (parte II)

Te sigo leyendo nene, prestá atención. Para ambos, las letras eran su vida, a Gutiérrez se lo había visto recitar a viva voz sus poemas en las canchas de fútbol o entre las góndolas de los supermercados, totalmente convencido de que su obra, por ser contenedora de una belleza inigualable, poseía propiedades curativas, sanadoras, y por eso pretendía despertar al pueblo con sus rimas, por eso arengaba a las multitudes con sus versos.

En cambio Parrilla rara vez publicaba algún libro dado que estaba preparando su obra capital y decía, en cuanto reportaje le hicieran, que cuando diera a luz su novela completa, de once tomos constituidos por 4.015 poemas cada uno, cambiaría para siempre el mundo, el hombre.

Pero como ya te dije ellos no se conocían, hasta que una noche el azar los juntó en un mismo recital de poesía...

¡Ey! ¡Ey! ¡Chist! vamos, vaaamooooos, no te duermas maleducado que el abuelo te está leyendo el cuento...

[ Continuará ]

Los cuentos del Abuelo Cruento - Contrapunto Poético (parte I)

Así corazón, tapate bien que el abuelo te va a leer un cuento. Ahora que tu mamá me dio permiso para cuidarte tenemos que aprovechar, ¿sabes mi amor?, cuando menos estos días del velatorio y entierro de tu papá, ¿sabes? ¡muy bien!

Bueno, empiezo, había una vez dos tipos que escribían poesía, uno se llamaba Jorge Gutiérrez Pantagruel y el otro Carlos Parrilla Espantajo, ambos dedicaban sus vidas a las letras, podemos decir que la poesía era el objetivo de ellos en la vida y todo les iba de maravilla hasta que se conocieron, una terrible noche...

Pero permitile al abuelo demorarse un poquito para que pueda contarte cómo eran estos señores. Un crítico muy importante de literatura de la época dijo sobre Jorge Gutiérrez Pantagruel (en adelante Gutiérrez): "jamás se ha visto o leído a un autor que desde el llano construya tantos castillos en el aire, esto, claro, si convenimos en llamar al caos un castillo, que al fin y al cabo ambas cosas sólo las percibe el hombre y por lo tanto son sus invenciones. Pero volviendo a las letras de Gutiérrez podemos afirmar que con mustia alegría arremete contra todos los sistemas, contra todas las reglas imperantes, contra toda forma de vida, en suma, el tipo arremete como loco..."

Sobre Carlos Parrilla Espantajo (en adelante Parrilla) el diario de mayor tirada de Alchagualasto publicó alguna vez: "los giros poéticos de este autor desvelado por las letras (sospechamos que también por el alcohol) conforman un hermoso laberinto sin salida... ni entrada... La belleza áspera de sus imágenes poéticas nos conmueven hasta los cimientos mismos del alma y sólo queremos dejar de leerlo".

¡Nooo! ¡Nooo! No llores que no me prestás atención sino... ¡vamos eh! ¿¡Si no para qué le pedís al abuelo que te lea un cuento!? ¡¡¡Chissssst!!!

[ Segunda Parte ]

El fixture de Johannes

Gutierrez y Parrilla entraron al bar sin que Johannes lo advirtiera, por eso Johannes siguó escribiendo. Gutierrez, astuto, le hizo un guiño al mozo y se llevó rápido el índice a los labios para llamarlo a silencio, por eso permanecieron Gutierres y Parrilla unos instantes detrás de Johannes mientras éste escribía en una servilleta sin advertir que los tenía detrás, observando. Johannes escribía y levantaba la cabeza para perder la vista en la calle, Gutierrez y Parrilla se miraban entre ellos, contenían la risa y volvían a mirar la nota de Johannes, que decía:

Portugal 3
Inglaterra 1

Alemania 5
Argentina 3

Johannes 2
Enfermedad 0

Soledad 3
Johannes 0

Johannes 1
Abstinencia 0

Johannes 1
Bancarrota 1

Johannes 2
Castellano 1

Johannes 1
Neurosis 1

La picardía didáctica de los hombres*

Querida amiga, imaginate que estas en una zapatería haciendo cola para pagar en la caja. Otra está pagando, y entre aquella y vos hay otra chica más. Justo a espaldas de la cajera hay un par de zapatos hermosos que no habías visto sino justo hasta ese momento, tienen un cartel que dice: "Super Oferta". Entonces te das cuenta que la chica que está adelante tuyo también está mirando los mismos zapatos. Tanto ella como vos le dejaron los bolsos a sus amigas (todo el mundo sabe que nunca van solas de compras).

Sería completamente grosero colarte a esta chica, sobre todo sin llevar tu bolso porque no tenes encima más que la plata justa para pagar lo que llevas, pero en ese momento te percatas que tu amiga se dio cuenta de la situación y se prepara para lanzarte el bolso. Si te lanza el bolso y lo agarras podrías perfectamente colarte a esta chica y comprar esos zapatos hermosos que están en super oferta. O quizá tu amiga te pueda lanzar el bolso directamente por delante de esta chica y vos colarte primero y agarrar después el bolso en el aire y comprar esos zapatos.

Recordá en todo momento que hasta que el bolso no haya sido lanzado, sería tremendamente maleducado colarse. Pensá en todo esto durante un momento....
...pensalo un poco más...

¡Exacto! !Enhorabuena! acabas de comprender la regla del "Fuera de juego" u "Off side".

* Y si... me puse a escribir un post para hoy y a medida que hacía ciertas correcciones sobre el texto éste fue sistemáticamente convirtiéndose en harina de otro costal por lo cual quedó fuera de la jurisdicción de este blog y yo sin mi post. ¿Qué hice entonces? "Arreglé" un chiste que recibiera por email y listo...